”Bohemia en Malasaña”

Una noche de luna llena, el perrón que todos llevamos dentro aullaba pidiendo calle; decidí hacerle caso y sacarlo a pasear. Estaba aburrida de mis propios personajes y un poco de aire fresco me vendría bien. Antes de cerrar la puerta, renegué de ellas y manifesté mi deseo de abandonarlas a su suerte, que a partir de ahora mi vida sólo sería realidad.

 ”Tripolaridad virtual”

Como había dejado el ordenador encendido, me oyeron y supieron mis intenciones. No les gustó nada.

Se negaban a desaparecer, así que decidieron escaparse y construirse ellas solas sus tramas, escribir sus guiones.

 ”¿Quién teme al lobo?”

Caperucity tenía viejas cuentas pendientes con un lobo malo. Había tenido tiempo para hacerse más fuerte y fue en su búsqueda.

Mientras iba a su encuentro se repetía:

-No importa el tamaño del perro en la pelea, si no el tamaño de la pelea en el perro…

 ”Caperucity y el lobo”

Y así le demostró al lobo malo que si quería podía ser mucho más heavy que él.

“Echando la tarde en casa de Pinky Spring”

Pinky Spring se fue a vivir a una casa amarilla con una gran pantalla de televisión que enchufaba a internet para poder ver en directo la webcam del acuario de Monterrey, uno de sus hobbies favoritos. Wanda se había ido con ella mientras decidía qué hacer. Toda su vida había sido una fantasía virtual y ya estaba cansada. Le hacía ilusión tener experiencias analógicas pero no sabía en qué se podía reciclar en un mundo real.

“Pinky Spring”

Pinky Spring no le hacía mucho caso y cada vez que oía el pío-pío anunciándole que había recibido un whatsapp se pensaba que se había llegado la primavera.  Florecían los almendros cuando comprobaba que eran de su lobito querendón diciéndole:

-¡Aúuu!

Creo que ya es hora de volver a casa y poner orden:  si las dejo solas se portan fatal.

FIN.

Nota 1- Los dibujos que decoran la casa de Pinky Spring son de Iñaki Muñoz. El de los perros es de Diego Castillo.

Nota 2- La foto del lobito bueno la he cogido de internet y no sé quién es el autor. Si alguna vez pasa por este rincón que sepa que estoy en contra de estas prácticas y que sólo la he utilizado con fines narrativos.

Nota 3- Muchas gracias a la familia Jaramillo-Yver-Bordeu por prestarme su casa.

 Si hablando de una aldea podemos contar el mundo, y convertir  una pequeña anécdota en una verdad universal, es porque las personas no somos tan diferentes entre nosotras. Cada individuo es único, pero los rasgos de personalidad básicos tampoco son tantos, ni nuestras motivaciones. Todos somos pensamiento, sentimiento y actos, sólo que combinados en diferentes dosis. Hay personas perfeccionistas, otras que centran su atención en los demás, los que buscan el éxito, los que tienen una sensibilidad artística, los observadores, los leales, los epicúreos, los que sirven de líder, los pacificadores…

 

En este “conócete a ti mismo” cada cual debe encontrar su vía para canalizarlas y diluirlas. Reprimirlas no sirve. Yo por eso necesito del movimiento. Sentirme ágil y fuerte me da seguridad para enfrentarme a la vida. Para navegar por ese río que sólo recorreremos una vez, a veces a tientas, otras en aguas bravas.

“Estamos reunidas”.

Tal vez por llevar ya un buen tiempo conviviendo con Trece, me ha hecho preguntarme por ese otro yo que en ocasiones se posesiona de mi y hace extravagancias por las que después me veo obligada a dar la cara, y a veces despierta suspicacias, no siempre fáciles de lidiar. Aunque nadie se lo crea para mi acostumbrarme a ella también ha sido un largo proceso.

Según el diccionario: álter ego es un segundo yo, con una personalidad distinta a la original. Se relaciona con el trastorno de identidad disociativo que hace que haya gente que lleva una doble vida, en las que a veces es el otro el que hace las cosas que no se atreve el yo. Los niños en ocasiones adquieren la personalidad de un álter ego para jugar en compañía.

“Medio Rrose medio Trece”

En el teatro o la literatura se llaman así a los personajes que por sus rasgos físicos o de carácter pueden ser identificados con otra persona o es un trasunto del autor. Muchos artistas hacen uso de ellos como parte de su espectáculo o para explorar nuevas identidades de si mismos.

“Buscando a Rrose”

En 1920 Man Ray fotografió a una enigmática mujer tocada por un sombrero, que poseía unas manos extrañamente pequeñas, llamada Rrose Sélavy: ” Eros c’est la vie“. Debajo de su abrigo se escondía Marcel Duchamp, un visionario que cambió la forma de pensar el arte y firmó algunas de sus obras con el nombre de su álter ego.

 ”Stardust, la hija de Ziggy”

Tal vez el que más ha brillado en el siglo XX  ha sido el teatral y ambiguo alienígena de pelo rojo y maquillaje de kabuki,  Ziggy Stardust, a quien un Bowie ceñido en raso le prestaba su cuerpo para existir : «Fuera del escenario soy un robot pero cuando estoy en él consigo emocionarme. Eso probablemente explica por qué prefiero disfrazarme de Ziggy a ser David». A lo largo de su vida ha tenido otros álter egos, tal vez su nueva identidad de caballero retirado y discreto sea el último de ellos.

 ”Wanda está en línea”

Del mismo modo que los super héroes suelen tener uno humano y patoso para ocultar su verdadera identidad, los luchadores cuando actúan  lo hacen con sus disfraces y nombres de ring.

Las chicas que trabajan en las líneas calientes también tienen sugerentes nombres de guerra. Cuando se conectan dejan de ser ellas para convertirse en una ilusión. Dejarse seducir y escabullirse también es parte del juego; por eso mientras mejor tengan construido a su personaje más fácil es mentir. Mientras más lo disocien de ellas mayor será su impunidad y menos les afectará lo que puedan oír. Cuando cortan el teléfono Jenny, Samantha o Caramelo dejan de existir.

Trece se parece a ellas en que no es más que un producto de la imaginación, seres intangibles que sólo son una foto o una voz.

Yo siempre he sido una persona reservada y celosa de mi intimidad. Me gusta la ropa cómoda y abrigada porque soy muy friolera, la mayoría de los días no uso maquillaje y ya hace una eternidad que me tuve que retirar de los tacones. A Trece le gustan los estilismos imposibles, pintarse las uñas de amarillo porque dice que así son más fotogénicas, que las cosas brillen y tengan colores. Cree que los medios dan una visión sobre la mujer y lo femenino demasiado tópica, artificial y unidimensional y su misión es romper estereotipos, pero como nació de una costilla de Peter Pan sólo sabe hacerlo a través de la fantasía.

Al igual que la Sherezade de las “Las mil y una noches” es consiente de que su existencia depende de su capacidad para liarme e involucrarme en sus historias. Conseguir que cuando empieza a girar la ruleta de la fortuna vuelva a apostar una vez más por el 13.

FIN.

“La indolente Europa del Sur”

Erase una vez  que se era una tierra antigua, cuna de la cultura de Occidente, alegre, sensual y soleada, habitada por gente amante  de las expresiones colectivas de sentimientos, la buena mesa y el vino, que un día se levantó nublada. Ahora que se había apoderado de ella una niebla gris, ya no era más la bella Europa del Sur  si no la Europa PIGS. La “S” correspondía a Spain,  país que se caracteriza por la variedad de culturas que lo componen y que, por esa heterogeneidad, intentar explicarlo es un lío.

“Europa PIGS”

Parece ser que la cosa ya se venía venir de lejos. Todos sus políticos decían que sabían lo que tenían que hacer pero la verdad es que cuando habían gobernado unos, no la habían querido verla venir, y cuando lo estaban haciendo otros, sus promesas tampoco servían porque también habían sido hechas a ciegas y no les quedaba más remedio que improvisar.

“Teleoperador”

Entre los políticos del color que fuesen, había mucho listo que no se había enterado que con el voto el pueblo los contraba para que gestionaran bien el país, no para llenarse los bolsillos, despilfarrar y favorecer a los suyos, que a cambio siguen mirando para otro lado y nunca se depuran responsabilidades. Incluso hasta la Familia Real, elegida a dedo por Dios para ser nuestra guía y ejemplo pasaba tres cuartos de lo mismo. A esa fiesta también se unieron bancos y especuladores del ladrillo hasta que un día la burbuja estalló y se nos comunicó que estábamos en la ruina. Que todos habíamos vivido por encima de nuestras posibilidades y que la única solución era endeudarnos por varias generaciones. Que lo primero que había que salvar era a esos mismos bancos que en su vida habían perdonado a nadie ni una puta letra de sus hipotecas y que habían estafado a miles de familias con sus participaciones preferentes.

“Flexibilidad laboral”.

El dinero vendría de la otra Europa a través del FMI (que en realidad en parte también es nuestro). A cambio nos pedían que demostráramos que éramos capaces de pagar los intereses de lo que les deberíamos, así que nuestros queridos gobernantes sacaron las tijeras para recortar de todas partes con la fantasía de que eso generaría ahorro, mientras crece y crece la cola del paro, el país va tirando bajo mínimos y encima  pagamos más impuestos.

A la cultura y la ciencia directamente le tiraron un escupo en el ojo y a nuestros hijos les pintan un futuro muy negro. También a nosotros para cuando seamos viejos. Se vuelve a hablar de emigrar, desahucios y pobreza: de una España en blanco y negro.

En cuanto llega el calor del verano sentimos una necesidad imperiosa de aparcar  nuestras cotidianidad, marcharnos a otro lugar y disfrutar de eso con lo que soñamos todo el año y se llama “unas buenas vacaciones”. Cada uno llena sus maletas con sus propios deseos: el de vivir aventuras exóticas, conocer otras culturas y paisajes, de estar con la familia, de cometer excesos, hacer deporte, tener experiencias espirituales, hedonistas, sentimentales, sexuales o de estar en la naturaleza. También el de encontrar un lugar al que llamar paraíso.

 

1-P.D: Este post está dedicado a Remedios que gracias a su hospitalidad pude disfrutar de unos días inolvidables en Deià. También a Patrick por ser un excelente  anfitrión y un gran conversador. Tampoco olvido al gallo Gilipollo que a pesar de que no quería, me tuvo que aguantar persiguiéndolo para hacerle fotos.

2-P.D: La otra persona a la que está dedicado este post a mi amigo Justo Mon, uno de los más fieles seguidores de este blog, que con sus comentarios siempre fue un estímulo. Las olas del mar de su querida Galicia rompen en lágrimas porque el surfista punk ya nunca volverá a cabalgarlas. En este rincón del ciber espacio siempre se le echará de menos. Lo poco que compartimos fue un buen amigo.

3-P.D: Si deseas ver las fotos de los personajes en formato slide visita mi web http://www.tolacastillo.com/index.htm en la galería de “Ellas” que se encuentra en la pestaña de “Otras vidas” y en el de “Panorámicas”

 ”Combi”

Ayer por la tarde, mientras trabajaba, tenía la televisión encendida y estaban  poniendo Casablanca.  Acaban de entrar los nazis  en París y sin necesidad de mirar sabía que Rick tenía a Ilsa entre sus brazos. Llena de zozobra le decía:

-Mientras el mundo se derrumba, nosotros nos enamoramos.

Con esa misma incertidumbre ante el futuro con la que ellos se besaban,  refugiada en mi atalaya en un país que se hunde, volvía a retocar una vez más fotos que ya había visto decenas de veces, enfrentándome a mirar atrás y comprobar las huellas que deja el tiempo.

Igual me afanaba en conseguir terminarlas lo mejor que pudiera y, aunque no sepa hasta cuando podré seguir con este juego, me agarraba a ellas con esa misma pasión con la que Rick  e Ilsa se abrazaban soñando con un mañana.

Las fotos eran para una web que me estaba haciendo © Chaz Web Design a cambio de un par enmarcadas. Ya las tenía listas y esperaban sobre el sofá a su nuevo dueño. Junto a ellas hay otra de 50×70 que tengo que llevar al la champañería María Pandora, un lugar de grandes ventanales, aire antiguo, cómodo y bonito dónde los lunes se reúne un grupo de fotógrafos a hacer tertulia. Proyectan fotos y las comentamos mientras bebemos cerveza, comemos cacahuetes, chuches y fruta troceada. Ahora han organizado una exposición.

 ”Saludos a tu perro” (re interpretación de una foto de J.Pérez-Fajardo)

También debía preparar otras para un concurso. Por el momento, lo único que he ganado ha sido una foto de Juan Pérez-Fajardo, un fotógrafo con muchas patillas, a la que habría que hacerle sitio.

 ”Kanaga”

Lo de exponer estaba bien pero, ¿qué haces con las fotos cuando vuelven a casa? Tenía que plantearme desprenderme de algo, pensaba en la Kanaga, una máscara Dogón que representa a un Dios de la fertilidad, con la que siempre tengo cuidado de no chocar por si acaso.

“Esculturas de Sergio Castillo”

Durante gran parte de mi vida, el ir y venir de esculturas fue una constante. Mi padre era escultor y mi madre la tercera de sus cuatro esposas. Cuando nací ya había llegado a la cuarentena así que desde que tuve uso de razón todo el tiempo a nuestro alrededor alguien lo llamaba maestro.

“Sergio Castillo y su hija Tola”.

Por nuestra casa, atraídos por el imán del creador con reputación, siempre pasaba gente de lo más variada: artistas de todo tipo de disciplinas, profesionales liberales, herederos diletantes arruinados, empresarios, políticos, diplomáticos, intelectuales, bohemios, “niñas de taller”, amigotes de toda la vida y sus diversos ayudantes.

“Con Lucho y Pedro ayudando en el taller “

Mi padre decía que los artistas no pertenecían a ninguna clase social, que si tienen reconocimiento, aún sin dinero, les está permitido transitar por todas ellas (aunque siempre era mejor que pensaran que había: señal de ser una buena inversión). Así que siempre vivimos en esa ambigüedad de “somos pobres, somos ricos, nadie sabe lo que somos”,  pero en la intimidad había que ser conscientes de que íbamos al día.  Por eso cuando aparecía alguien dispuesto a gastarse dinero en arte se le hacía fiesta y todos participábamos en la puesta en escena. Mi padre los recibía con su mandilón y les daba una vuelta por el taller. Entre yunques,  fraguas y martillos les explicaba los secretos de la escultura hecha con metal. Después, ya aseado, se sentaba en un sillón del salón y les narraba montones de anécdotas: su infancia de niño golfo y rico, su primera juventud como camionero, la bohemia en un París de post-guerra, las mujeres que había conocido. Casas de putas, peleas a puñetazos, artistas locos, hippies en ácido, casinos, pensiones y fiestas en casas de millonarios llenaban sus relatos.

“Artistas en París”

En esos momentos, como mi papel estaba en la retaguardia, me retiraba a la cocina a exprimir naranjas para preparar nuestra versión particular de la jarra de vodka sour. También ayudaba a elaborar platos sencillos y con un toque exótico con los que deleitábamos a nuestros invitados que vivían con felicidad ese momento de expansión. Algunos salían con una escultura debajo del brazo.

“Sergio Castillo en su casa de San Lorenzo de El Escorial”

Como siempre se necesitaban fotos para los catálogos, galerías, concursos o aduanas, muchas veces las hacía él. Yo lo ayudaba y me explicaba de cada una cuál era el mejor ángulo. Más adelante me regaló su vieja Canon. Tal vez esas tardes que nos íbamos al campo con la furgoneta cargada de esculturas para hacerles fotos fueron de los mejores momentos que pasamos juntos. Después todo se jodió, pero esa es otra historia.

“Niña Tola y el perro Sol”. Fotografía de José Lamarca.

Mientras daba vueltas a todo esto recibí una llamada de Éléphant de Le Roi. Nos conocimos en una exposición y congeniamos. Me había contado que era el secretario de una tal Lady MacFoxy que tenía una colección de arte. Una vez medio borrachos en la barra de un bar me resumió en lo que consistía su asociación:

-Yo soy el que tiene la sensibilidad, ella el olfato y el dinero.

“La coleccionista Lady Foxy y su secretario Éléphant de Le Roi”

Me llamaba para decirme que la había convencido para que me conociera y que en media hora estarían en mi casa.

-Me pillas de sorpresa, no tengo nada de beber… Debería comprar vodka, naranjas…

-Olvídate, ahora se llevan los gin-tonics.

“La coleccionista y su secretario”

Frente a esa mujer con tanto poderío, me costaba soltarme. En un momento que fui a la cocina por más hielo, acuclillada frente a la nevera y maldiciéndome, una voz salió del congelador y me dijo:

-Pide consejo a tu padre. Es verdad que al final se lo montó como el culo pero haz de la mierda estiércol. Hay una herencia que nunca nadie te podrá quitar: lo que aprendiste estando a su lado.

Así lo hice y oí otra voz, esta vez masculina y que me venía de dentro, decir:

-Recuerda a los encantadores de serpientes, que suene la flauta y salga la culebra…

“Criterio y olfato”

Al volver al salón primero hice tintinear los hielos, después le solté a la Lady un rollo sobre que todo venía como reacción ante la visión tan unidimensional que se da en los medios de nosotras. Que pensaba que el discurso sobre la mujer real era sólo demagogia, que al capital le interesa tenernos insatisfechas para que  gastemos dinero. Que aunque no queramos ver que el tiempo pasa no lo podemos evitar, pero no quiere decir que estés con ganas de que te metan en un armario.

Al decir que todo se resumía a eso pero con fantasía y colores, a Lady MacFoxy se le iluminó la cara:

-Fantasía y colores… Deberías pensar en el marcado japonés. Están abiertos a las cosas más locas.

“Pensando en el mercado japonés”

Esta mañana me desperté con la cara pegada a las teclas del ordenador murmurando:

-Debo llamar a la Yamamoto para que me traduzca una carta…

Aún no sé si todo esto que les cuesto realmente sucedió. Ahora me pasaré por la cocina. Si hay rastros de gin tonics fliparé con esta historia.

“Soñando con cosas de payasa”.

Fin.

“Foto de las fotos”

  Al poco de empezar a enseñar mis fotos en este blog voces a mi alrededor comenzaron a decirme que debía hacer una exposición. Las ideas que me proponían iban de las más delirantes a algunas razonables, mientras yo me preguntaba ¿cuál sería el circuito de una artista emergente ya entrada en años, algo redondita, que se retrata disfrazada y transforma esas fotos con photoshop? También me provocaba inseguridad saber que había empezado a enseñarlas al tiempo que iba aprendiendo y nunca las había visto impresas, sólo en diferentes ordenadores y en cada uno con distintos colores, contrastes y definición. Lo otro que me preocupaba eran los formatos. Las imágenes que vemos en distintas pantallas no tienen un tamaño real si no el que nosotros le damos en nuestra cabeza, así que la otra duda era al pasarlas a papel lo que las mías podían dar de sí. Pero había llegado el momento de dar ese paso y lié a los dueños de un pequeño y coqueto restaurante de mi barrio llamado Bufalino para enseñarlas allí.

“Mi amigo Éléphant de Le Roi leyendo el periódico en el Bufalino”

Ahora, a parte de tener que pasar de lo digital a lo material, tenía que pasar del mundo interior al exterior. Del cubículo a estar “expuesta”. Hasta el esqueleto.  Se que no todo el mundo le encuentra gracia a mis fotos, que incluso algunos las detestan, ni que las condiciones en las que han sido hechas sirve de disculpa. Por suerte que en el momento en el que estaba con sudores, pensando en que cabía la opción de que la exposición resultara una mamarrachada, apareció Manolo, un amigo serigrafo que tiene un plotter y a demás me conocía lo suficiente como para poder comportarme con él como la novata que era y hace preguntas de pardilla, que me dio consejos prácticos, me las imprimió, e incluso me pasó retales de papel para que la gracia no me resultara muy gravosa. En su taller vi como iban naciendo linea a linea, las esperé para recogerlas amorosamente entre mis brazos, las yemas de mis dedos sintieron por primera vez su textura y al fin pude contemplar sus verdaderos colores.

“Cartel de la exposición en Tabalcalera”

En este nuevo periplo, otras cosas que he constatado es que incluso ya impresas la percepción de sus dimensiones será distinta según el tamaño del espacio donde las enseñes. Que lo que hay a su alrededor les va a influir para bien y para mal, y la desgracia de una mala iluminación. También que todo lo que es “más” cuesta mas dinero y que el bricolaje que hagas tú es lo que te ahorras.

Y en eso estás, buscando por tu barrio una guillotina para cortar papel, ganchitos en las tiendas de chinos, imprimiendo tarjetas para repartir por ahí  (aunque no vaya nadie por lo menos que se sepa que lo has hecho), al tiempo que respondes a los amigos del Facebook sobre lo que más les importa: si en la inauguración habrá coctel.

Durante la exposición de Tabacalera, que era colectiva, me lo pasé correteando de aquí para allá buscando a mis invitados para servirles más vino. A parte de los amigos habituales, hubo gente curiosa: reapareció Super Gato, mi querido amigo Éléphant de Le Roi ya había venido a la del Bufalino y una sofisticada neoyorkina pareció interesada.

“La curadora de Nueva York”

En cada uno de esos pasos, como a un niño que le enseñas a andar, las fotos empiezan a tener su propia vida, a lo mejor una que no te esperabas, como la “Diosa Arroba” que ahora tiene un marco barroco y mira la bahía de Cadiz. Igual que un hijo que se ha ido de casa, comienzan a habitar en nuevos espacios, la gente las contempla desde distintos ángulos y miradas, y se convierten en parte de lo que las rodea. Ojalá también encuentren a quién las quiera y hagan feliz a su madre.

“Élephant de le Roi visitando la exposición del Bufalino”

“La vida propia de las fotos”

P.D: Las fotos en Tabacalera han sido hechas por  Fernando Bordeu. También quiero agradecerles a Nacho y Letizia por dejarme su espacio para exponer y hacer las fotos del Bufalino (C/ Puebla nº9, Madrid). A Pato Valdés y Diego Castillo por su inestimable ayuda en el montaje de la exposición de Tabacalera y a Manolo por lo que ya les conté. También a todos los que con su complicidad me han ayudado a llegar a este punto.

 La modelo, con su mochila al hombro, baja al centro de la ciudad a paso rápido para llegar a su destino con los músculos calientes. Cuando llega al barrio gótico, entra en un viejo palacete algo descascarillado y corre escaleras arriba.

En un piso hay una puerta de madera tallada con formas orgánicas y en un cartel de letras modernistas se puede leer  “Cercle Artístic de Sant Lluc”. Cruza sus salones llenos de retratos de próceres de la cultura catalana de principios del XX y abre de golpe las altas puertas de la sala de dibujo. Una de las paredes está cubierta por una tela, al igual que la tarima  y a su alrededor,  como si fuera un anfiteatro con diferentes alturas, los pupitres de madera  y los atriles.

La sala está llena pero no tiene tiempo de fijarse, se esconde detrás de un biombo y se empieza a desnudar. Sólo se queda con las pulseras de plata que adornan sus tobillos y la pintura de la uñas de los pies. Se frota la piel, se pone una bata china y zapatillas. Saca de la mochila una sábana limpia y guarda sus gafas.  Ahora todo a su alrededor son manchas así que cuando sale de detrás del biombo sabe que la miran pero no ve sus rostros. Ya en la tarima, enciende los focos, extiende su sábana sobre unos cojines y manipula el cronómetro.

Hoy tiene una hora con poses de diez minutos, la segunda, de apuntes de tres y la última de quince. Según el tiempo de duración decidirá las poses, también que le permitan distribuir bien el peso porque si no, según el rato que tenga que estarse quieta, lo puede pasar mal.

 Ahora sólo le queda esperar que pase el tiempo, calmar la respiración y dejar la mente en blanco, nada que le altere la concentración. Después de cada “pi, pi, pi” del cronómetro, buscar algo nuevo que decir con el cuerpo. Así se suceden  las mujeres circenses, los gestos expresionistas, las venus, las majas, las poses atléticas, los guerreros heridos, las odaliscas y las pastorcillas. La respiración de los que la dibujan la guían, sabe cuando les gusta por la profundidad de sus inhalaciones.

Llega el tiempo de descanso y  se pone un pantalón suelto, las zaptillas, el kimono y las gafas. Al salir de detrás del biombo se da cuenta de que él  ha estado en la sala. El joven pintor mejicano la mira alterado y confuso antes de abandonar el aula y a ella el corazón le da un vuelco.

Antes de ir a la cafetería, ahora que está vestida y  la sala medio vacía, aprovecha para pasearse por entre los pupitres y atriles y ver el resultado de su trabajo. Hay dibujos que són sólo manchas de acuarela, otros hechos con ceras gordas y de colores, en tinta china, lápices cremosos, de punta fina, bolígrafos, pasteles. Los que exageran las formas, los que la convierten en una única linea o sólo en luces y sombras, los que se concentran en un detalle, los que la pintan fea o no tienen sentido de las proporciones, los que conocen bien el dibujo clásico, los que buscaban la estructura ósea o el movimiento. A veces coge de la papelera alguno desechado. En su casa, con un roting de punta fina, los usa de modelo para hacer sus propios dibujos.

 Ya en la cafetería se dirige  a la pequeña barra y se sienta en un taburete alto. Jaume, el camarero, le prepara una infusión con una mezcla especial de hierbas. Mientras conversan, observa al joven pintor jugar al ajedrez, con los bordes de las orejas rojas y sin levantar la mirada del tablero. Durante la siguiente hora le regala sus mejores escorzos.

 Al final de la jornada, se vuelve a vestir mientras espía por las rendijas del biombo a la gente abandonando la sala. Antes de marcharse él deja caer una mirada sobre el mueble que la tapa. Todavía tiene que volver a posar un día más.  Aún les queda mañana, si no su historia se les escurrirá entre los dedos, igual que arena en la playa.

Fin.

“Captando las ondas de la blogosfera”

 Este blog nació de la necesidad de expresarme, en concreto de una manera artística. No todo el mundo tiene las mismas necesidades, o las canaliza de distinta manera, así que he de suponer que la responsable es mi propia naturaleza empecinada y caprichosa.

Mi padre decía que para triunfar sólo se necesitaba demostrar que se tenía talento: era algo tan escaso que cuando se poseía era fácil destacar y que te pretendieran. Ahora que estoy concursando con otros 6.000 blogueros no lo veo claro, ni que el talento sea suficiente ni que sea tan raro.

 ” El trofeo”

Hace unos años tuve uno de esos trabajos tontos que sólo se pueden sobrellevar gracias a internet y empecé a seguir el concurso de blogs del periódico 20Minutos. Desde entonces quise tener uno y un día encontré la fórmula. Nunca las asociaciones me han salido bien así que para asegurarme decidí asumír todos los roles, incluso los que como buena emigrante digital soy patosa.

Tenía la idea, la ventana, a mi para hacer de fotógrafa, modelo, maquilladora, estilista, y eléctrica, hacer los retoques digitales, escribir los textos, gestionar el blog y las redes sociales.

Y así, por esas contradicciones de la vida, una persona tímida había conseguido tener un blog muy personal y más bien exhibicionista,  y ahora debía encontrar las palabras para defenderlo. Definir, si eso pretendía ser arte, cual era su marco teórico.

Al principio imaginaba que el feedback que obtendría de la gente me ayudarían a dar con ellas pero en general si se producía el diálogo se reducía a si tenía éxito, así que terminé por asumir que esa tarea también me tocaría a mi sola (y la de gestionar mi desconcierto). Por otra parte cada vez más gente me tomaba en serio y me daba su apoyo,  así como descubría que a algunos que no me esperaba le gustaba mi trabajo, estímulos que me llenan de fuerza.

 ”Defendiendo el Trece”

Según las bases del concurso hay 20 categorías y los participantes nos tenemos que votar entre nosotros, cosa que es una responsabilidad, y esto provoca un gran trasiego en la blogosfera. Te sorprendes de la cantidad de temas que se pueden tocar, lo interesante de algunos, lo currado de muchos, los que ayudan a generar una entrada de trabajo, los que sientes que podrían tener afinidad contigo, los que parecen el panel de un formula uno, los cotidianos, los recolectores, los ¡uff, qué pereza!…

En seguida te das cuenta de que sólo verás un máximo del 10% de los blogs participantes y ahí surge la cuestión de cómo conseguir estar en el 10% de los que verán los otros. En mi caso, remangarme la camisa, acudir a los foros y presentarme a otros blogueros.

He tenido que definir tantas veces mi trabajo, explicar lo que tiene de diferente, defenderme de alguna insinuación y opinar sobre cualquier tema, sin olvidarme de dejar mi tarjeta de visita, que al final ha sido un gran entrenamiento para conseguir articular el famoso marco teórico que tanto me atormentaba. Muchos de los adjetivos que utilizo ahora los he cogido de los comentarios que me han ido dejando otros blogueros. De todos el que más me ha llegado es el de valiente.

“Christmas card”

 A mi estas fechas siempre me pillan con el pie cambiado. John Lennon decía que la vida es lo que te pasa mientras andas ocupado haciendo otros planes y de pronto ¡zas! de nuevo es Navidad.

 “El fantasma de la Navidad”.

Aunque quieras obviarla, se cuela por todos los rincones con sus mensajes buen rollistas, aglomeraciones, paquetes de regalo, luces de colores, papá noeles, Reyes Magos, bolitas y estrellas, espumillones y nieve artificial, mientras algunos se frotan las manos pensando en que todos esos buenos sentimientos se convertirán en  cash.

“Ya ha llegado a las tiendas de chinos la Navidad”.

Por la programación de la tele, es evidente que es un tema que da para montones de melodramas. Se dice que todas las familias felices se parecen entre sí y las infelices lo son en su propia manera. La Navidad con sus brillos es un termómetro para medir el grado de sus desgracias y carencias, si eres un sujeto bien integrado o un apestado. Por eso en esta época no sólo las licorerías si no también las farmacéuticas hacen  negocio.

 ”Troll de la Navidad”.

 “Troll de la Navidad”

De la Navidad me gustan las luces con las que se engalana la ciudad y que todo brille, escribir chrismas cursis para decirle a la gente que tengo en cuenta que los quiero y tener la esperanza de que quemando papelitos con deseos y buenos propósitos, poniendo oro en una copa de cava y pasearme con una maleta alrededor de una mesa hará que el año que empieza sea güay.

¡Felices fiestas para todos y próspero año nuevo!

“Gato guasón”

Cuando observo a uno de esos pequeños felinos jugar con su sombra siempre me llama la atención esa cosa loca que tienen los gatos. Estar a medio camino entre el cazador solitario y el de especie  sociable los convierte en seres enigmáticos. Elegantes, flexibles y diestros, se me asemejan a esculturas vivas. Aunque sean mimosos no les agrada que los atosiguen y deciden ellos cuando quieren cariño. Son celosos de su espacio y pertenecen más a los lugares que a las personas.

Entre los seres humanos también los hay con personalidad gato.

De noche todos se vuelven pardos.

  ”Cuatro gatos”

 La historia de mi familia es la de un exilio, de andar con las maletas siempre hechas, hasta que, igual que los elefantes, casi todos emprendieron el viaje de vuelta, algunos en forma de cenizas.

De pronto se llega a una edad en la que cada vez la muerte se convierte en una presencia más cotidiana y a tu alrededor más velas terminan por apagarse.

Todos los cementerios me quedan lejos para llevarles flores, pero la presencia de los que para mí eran importantes y ya no están, siempre me acompaña como un buen amigo.

Cae la noche y en un par de horas será 1 de noviembre. Me paseo con ellos observando a la gente disfrazada para celebrar  Halloween y hacer una fiesta del miedo. Nos divertimos. Siempre fueron personas alegres y risueñas.

El espacio que queda entre mis piernas es la ventana por la que observo el paso del tiempo, los cambios de luz y las sombras, el vaivén de las olas, el viento en las hojas, las distintas figuras que hacen las nubes, a la gente en la playa y los niños jugando, las moradas y las perspectivas que dibujan los caminos. Todo es verdad, no hay montajes en photoshop, es el aquí y el ahora, fundirse con el paisaje y la naturaleza, ser sólo verano.

Todas las fotografías están realizadas en los alrededores de cala Castell y cala Estreta (Palamós, Girona)

El fotógrafo francés Jacques Henri Lartigue (1894-1986)  decía que  ”La vida es algo maravilloso que baila, salta, vuela, ríe y pasa”. Conciente de la fugacidad de los momentos de felicidad encontró en la fotografía la manera de conservarlos. Para mi zambullirme en el agua es uno de ellos y 13 segundos  es el tiempo que dispongo para darle al disparador, correr, saltar y congelarlo. Seguro que a Lartigue le divertiría este reto.

13″ Splash.

Todos los días dedico un rato (o más según la época) a divagar sobre el amor y el sexo  y por eso había pensado escribir un post sobre ambos temas.

“Pomona”

A parte de creer que la fruta es buena,  que las hay de muchas clases, desde las cerezas a los melones, y que cada cual debe ser libre para mezclarlas como le apetezca, incluso pasar de ellas, no siento que tenga nada nuevo que decir. Se habla tanto del tema que lo único que puedo aportar son algunas fotos alegóricas.

“Las perrinovias”

 Mi madre falleció de un cáncer rápido y atroz. Un día en su habitación del hospital la estaba atendiendo un enfermero que me provocaba sensibilidad sensorial. Cuando se fue le pregunté si ella también percibía ese olor a nada pero a todo que dejaba a su paso. Le dije que  creía que era porque desprendía muchas feromonas. En ese momento mi madre, completamente postrada, hizo una larga inhalación, después sonriendo con sus ojos chinitos, me contestó:

-Yo también lo siento.

-¡Qué alegría, mamita! Todavía hay esperanzas.

La esperanza de morirse estando bien vivo. Tal vez todo se resuma a eso.

“La teta y la isla”.

Mejor debería escribir un post sobre tipos de personas.

Las hay que son como islas. Para algunos es una forma de vida, otros están solos porque perdieron a su pareja, no la han encontrado o es una situación transitoria. Algunos lo viven con gran frustración y otros andan demasiado entretenidos en buscarse a si mismos y ser una naranja entera como para que les preocupe mucho el tema.

Antes, en nuestra sociedad patriarcal, mucho más a partir de cierta edad y si eran mujeres, se les etiquetaba con feos adjetivos y se hablaba de ellos con lástima, como si no hubiera peor soledad que la que se puede sentir en compañía. Ya no, ahora son un fenómeno social, objetivo de los especialistas en marketing, sabedores de que consumen más ocio porque tienen más necesidad de relacionarse,  y han aparecido en los supermercados las monodosis. Se los llama “singles”, “freemales”, solteros o impares.

Los hay con cargas familiares y los que nadie depende de ellos. La gestión de sus vidas, con lo bueno y  lo malo, sólo cae sobre sus hombros. A veces es difícil cuando falla la salud y en general el coste del mantenimiento de un hogar unipersonal es mas alto y no se desgrava nada.  De las islas se puede salir en bote y también se puede ir de visita. Muchas veces saber estar solo es una gran suerte, así como vivir sin dar ni sentir que te tienen que dar explicaciones.

“Katerinka Yellow Power les desea un feliz San Valentín”

En el otro lado hay personas que casi siempre tienen pareja o algún asunto entre manos. Antes también estaba mal visto, de nuevo, sobre todo si eras mujer, pero ahora se le llama monogamia seriada. Consiste en tener  una relación amorosa con una sola persona durante un tiempo limitado, hasta que se rompe la pareja y se empieza con una nueva. Lo que ocurre en ese tiempo intermedio puede ser muy variado.  Hay personas que no dejan de sorprenderte por su capacidad de encontrar y formar parejas. Muchas veces me pregunto si es porque tienen miedo o no saben estar solos, porque ese es su estado natural o, según la calidad del género que se agencian, porque tienen suerte. Esta es otra cosa a la que no tengo respuesta. Supongo que habrá tantas como personas.

“La chinita del anuncio de contactos”

Siempre me ha llamado la atención que en muchos periódicos en los que puedes leer numerosos artículos sobre mafias, prostitución o pedofilia, dedican sus páginas centrales a los anuncios de contactos. Me imagino que cuando los contratan, aunque en la mayoría se ofrecen mujeres que proceden de países pobres, no les preocupa cómo han llegado hasta allí, ni en qué condiciones trabajan, ni tampoco que las fotos de las chicas que los acompañan lo que buscan es que tengan aspecto de púberes, mientras pagen.  A veces pienso que el éxito de muchos reportajes sobre el tema de la prostitución en gran medida sólo es debido a el morbo que da ver a esas mujeres medio desnudas haciendo la calle.

“Página central”

Con esto lo único que quiero es resaltar esta tremenda hipocresía. Por supuesto que estoy en contra de las mafias, el proxenetismo, el abuso de menores, el turismo sexual , el machismo y sobre todo lo que genera por si misma la pobreza. Pero no creo en la criminalización de las personas que la ejercen y que prohibir sólo contribuye a su marginalidad.

“Chupa-chup”

También creo que dentro del colectivo de trabajadores que prestan servicios sexuales hay situaciones y motivaciones muy distintas entre sí y siempre hay que dejar una puerta abierta para las personas que la ejercen como una opción libre.

“Chin, chin”

Desde que el mundo es mundo el sexo siempre ha servido como moneda de cambio (también como arma de guerra).
Eso lo saben muy bien los que tienen poder. Y que hay formas muy distintas de cobrarse los favores (o que te los cobren) pero eso no está muy claro como se llama.

“La emigrante digital”

Allá como en la última década del siglo pasado a mi mundo analógico empezaron a llegar voces de otro nuevo en el que había unas cosas que se llamaban ordenadores que decían que te facilitaban la vida. Los que ya lo conocían decían que era el futuro, así que poco a poco todos los que me rodeaban comenzaron a emigrar y yo, para no quedarme a la saga, también fui detrás.

“El eterno viaje del emigrante digital”.

Lo que no me imaginaba era que ese viaje duraría toda la vida, con sus atajos de teclado, recorridos por los menús y largos días de navegación, oyendo el canto de las sirenas en YouTube. Enfrentándome a ataques de troyanos e infecciones víricas y al fantasma de la desactualización.  Sumando a cada paso un nuevo cacharro y su correspondiente manual. Abandonado a mi paso un montón de aparatos obsoletos, cables, transformadores y programas para dejar espacio en mi zurrón.

“La diosa Arroba”

Ya sin soñar con un príncipe que me salve de un dragón si no con uno que sepa ponerme a punto el ordenador y me explique los misterios de los plugines.

“Arrobada”

Ese nuevo mundo tenía su propio idioma. Al principio aprendí palabras sencillas como disco duro, Word o disquete pero otras me costaba pillarlas como  bit o memoria RAM. Desde entonces no he parado de esforzarme en descifrar qué quieren decir montones de palabros. Constantemente aparecen nuevos y nunca he conseguido quitarme la sensación de que por más que aprenda siempre hablo en Tarzán. Demasiados códigos, binarios, abiertos o fuentes.

“Siglo XXI. Amor y Revolución”

Ahora conceptos como alojarse, nube, tener muchos amigos, ratón, abrir una ventana, o ser híbrido tienen un nuevo significado.

También se ha cambiado la forma en la que se hacen las revoluciones, se busca el amor o alguna de sus variantes.

Una mañana me levanté y mi casa se había deconstruído.

En el cuarto de baño me encontré a una payasa atrapada en el espejo.

“Payasa atrapada en un espejo”.

 ”Payasa atrapada en un espejo”.

Se escapó y me cogió prestada la cámara para divertirnos haciéndonos fotos.

“Payasas guasonas”.

Pero no todo era una fiesta.

También había un demonio acechando detrás de las cortinas.

“Diablo acechando detrás de las cortinas”.

Y en el espejito del tocador ví reflejadas las lágrimas que nunca consiguió llevarse la lluvia.

“Después de la fiesta”.

Seamos como seamos siempre hay alguien que duerme con nosotros, con el que desayunamos, vamos al baño, conoce todos nuestros secretos, ha sido el único testigo de cada uno de nuestros momentos y quién está cuando ya no queda nadie.

Esa persona te habla y te susurra cosas al oído, te envalentona para enfrentarte a lo que te da miedo, o te hace  huir. A veces te habla con sensatez y otras te vuelve loca. Es quién te machaca sin misericordia  y quién te vuelve a subir el ánimo. Quien te consiente y a la vez te disciplina. Quién escucha lo que quieres, y se aplica en que lo logres, pero que también tiene miedo de los sueños por si acaso se cumplen  y a la vez tiene miedo del rechazo y el fracaso. Quién perdona en aras de la armonía y quién le busca los puntos débiles al que te haya hecho daño, quién te divierte con sus ocurrencias pero que a veces no aguantas y de quién te gustaría huir.

Muchas veces esas voces hablan por lo que oyeron de boca de otros. Algunas torticeras y cargadas de veneno.Para realmente poder mirarte con los ojos limpios primero tienes que desprenderte de ellas y volver a empezar desde cero.

Ojalá hubiera una píldora que lo consiguiera, pero suele ser un trabajo que lleva toda la vida, con muchos exámenes sorpresa que a veces superas con nota y otras cateas. El fin es la forma de hacer el viaje. Y ese viaje lo haremos con nuestra propia compañía. Más nos vale llevarnos bien, reconocernos y decidir querernos, hacernos amigas, cuidarnos y ser buenas compañeras.Aún no sé bien como se hace, pero me gustaría. Tal vez por eso esta serie de fotos tiene ese halo tan bucólico, para disimular el caos que a veces me inunda.

Terciopelo Noche.

Creo que uno es hijo de su generación, que estás marcado por el momento histórico que viviste en tu juventud, las lecturas, la música,  las películas y la moda que viste en esos momentos, así que por esa regla la estética de los ochenta también forma parte de mí. En aquella época en la que estaba abandonando la edad del pavo esperaba con ansiedad que pusieran en la tele una nueva edición de la “Edad de oro”, programa sobre los movimientos artísticos más transgresores del momento y el que vi por primera vez a grupos como Alaska y Dinarama, Loquillo y los Trogloditas, La Mode, Radio Futura, Gabinete Caligari, Siniestro Total, Golpes Bajos o Parálisis Permanente.

 Bodegón ochentero: Medias de malla, casettes y cámara de fotos analógica.

También pasaban cortos e entrevistaban a pintores y fotógrafos. Así supe quienes eran el Hortelano y Ceseepe, Alberto García Alix, Ouka Leele, Pedro Almodóvar y MacNamara. Con mis amigos fuimos a ver cuatro veces Quadrofhenia y el la discoteca pedíamos que nos pincharan a The Jam, Style Council y Aztec Camara. Oía a the Clash y tenía casettes de Nina Hagen, Lene Lovich y los Toy Dolls. También leíamos cómics como el Madriz, Makoki o el Víbora, había fanzines y aparecieron los graffiteros.

Collage ochentero: Discos de vinilo, chicos con patillas, el Víbora y chapas mod.

Recuerdo los ochenta como una época hedonista, en la que se rechazaban los dogmas, nihilista, de libertad individual, ideas vitalistas y lúdicas.

Homenaje a la litrona.

Colores llamativos, cinturones anchos,  pantalones de talle alto, hombreras, pelos teñidos de colores con cortes exóticos, cardados y mucha laca.

Dancing with myself.

Cuero negro, pulseras de tachuelas, medias de malla y zapatos de punta fina. El rock era una actitud y se vivía de noche.

 Fuck!

No todo era bonito, también apareció el sida y muchos se pasaron con las drogas.

Smoking Negro.

 También se utilizaban cosas que ya casi son piezas de arqueología como las cintas de video, los casettes, los discos de vinilo, las cámaras de foto analógicas, las máquinas de escribir y el tipex. Esta serie de fotos es mi pequeño homenaje a esa época.

bodegón ochentero (II)

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